Les nuits sans toi

Je sirote mon esclavage
Les nuits
Je suis cloué trop loin sans toi.

Je cache les bleus rafraîchissants
De mes rêves
Je fais fondre le temps dans mes verres
Avec une chanson qui pleure
Je dessine mes larmes
Dans mes poèmes.

Et toutes les nuits
Les gouttes de pluie rêvent de moi
Pour disperser ma soif de toi
Je bois…je bois jusqu’à l’infini.

• Üzeyir Lokman Çayci

Der Glaube, dass ein brav leer gegessener Teller Einfluss auf die meteorologische Entwicklung haben könnte („Wenn du alles aufisst, dann gibt es morgen gutes Wetter“) beruht auf einem Übersetzungsfehler. Auf Platt pflegte man nämlich zu sagen: „Un wenn du allens opeeten dost, dann gifft et morgen wat goods wedder“ Übersetzt heißt das: „Wenn du alles aufisst, dann gibt es morgen wieder was Gutes!“ Denn wo nichts übrigbleibt, da gibt es auch nichts aufzuwärmen, folglich wird am folgenden Tag eine neue Mahlzeit zubereitet, und Frisches schmeckt bekanntlich besser als Aufgewärmtes, daher darf man sich auf etwas Gutes freuen. Wenn dann auch noch die Sonne scheint, hat man doppelten Grund zur Freude, auch wenn das eine mit dem anderen nichts zu tun hat, denn zwischen Himmel und Teller besteht kein Zusammenhang. aus dem aktuellen Zwiebelfisch

Es war einmal ein Wunderknabe, der im zartesten Alter schon die ganze Welt erkannte. Unter der Tür des Elternhauses wusste er über alles Bescheid, und von weither kamen die Menschen, um ihn sprechen zu hören und um seinen Rat einzuholen. Er war zum Glück auch ein glänzender Redner und ließ den schwierigsten Fragen die größten Worte angedeihen, auch manchmal die längsten. Man wusste nicht, woher er sie hatte, wie es bei Wunderknaben so ist. Sie lagen im einfach im Mund. Sein Ruf ging in die Welt hinaus,und bald wollte man überall von seinem Wissen profitieren.

So machte er sich auf die Wanderschaft und nahm sich vor, die ganze Welt, über die er immer gepsrochen hatte, nun auch zu berühren. Doch kaum eine Stunde von zu Hause kam er an einen Kreuzweg, der ihn zwang, zwischen drei Möglichkeiten zu wählen, denn nicht mal ein Wunderknabe kann zugleich in verschiedene Richtungen gehen. Er ging geradeaus weiter und musste dabei links ein Tal und rechts ein Tal ungesehen liegen lassen. Schon war seine Welt zusammengeschrumpft. Auch bei der nächsten Gabelung büßte er Möglichkeiten ein und bei der dritten und bei der vierten. Jeder Weg, den er einschluf, jede Wahl, die er traf treiben ihn in eine engere Spur. Und wenn er auf den Dorfplätzen sprach, wurden die Sätze immer kürzer. Die Rede floss ihm nicht mehr wie einst als er ins Freie getreten war. Sie war belaset von Unsicherheit über das unbegangene Land, das er schon endgültig hinter sich wusste. So ging er und wurde älter dabei, war schon längst kein Wunderkind mehr, hatte tausend Wege verpasst und Möglichkeiten auslassen müssen. Er macht immer weniger Worte, und kaum jemand kam noch, um ihn anzuhören. Er seztzte sich auf einen Meilenstein und sprach nur noch zu sich selbst: „Ich habe immer nur verloren: an Boden, an Wissen, an Träumen. Ich bin mein Leben lang kleiner geworden.. Jeder Schritt hat mich von etwas weggeführt. Ich wäre besser zu Hause geblieben, wo ich noch alles wusste und hatte, dann hätte ich nie entscheiden müssen, und alle Möglichkeiten wären noch da.“

Müde wie er war, ging er dennoch den Weg zu ende, den er einmal begonnen hatte, es blieb ja nur noch ein kurzes Stück. Abzweigungen gab es jetzt keine mehr, nur eine Richtung war noch übrig und von allem Wissen und Reden nur ein letztes Wort, für das noch der Atem reichte. Er sagte das Wort, das niemand hörte, und schaute sich und merkte erstaunt, dass er auf einem Gipfel stand. Der Boden, den er verloren hatte, lag in Terrassen unter ihm. Er überblickte die ganze Welt, auch die verpassten Täler, und es zeigte sich also, dass er im Kleiner – und Kürzerwerden ein Leben lang aufwärts gegangen war.

>Hans Künzler<

>Stell dich bei Dämmerung vor ein großes Wohnhaus und warte, bis elf Fenster erleuchtet sind.<

Das schlägt mein Adventskalender vor. Jeden Tag gibt er mir eine Aufgabe, eine seltsamer als die andere, aber alle drehen sich ums Warten. Im normalen Leben bin ich eine schlechte Warterin. Ungeduldig. Schnell genervt. Aber das hier, spricht mich an. Weil es absurd klingt.

Ich versuche es. Stelle mich an eine mittelstarkbefahrene Straße. Es ist dunkel, es ist kalt, es nieselt. Ich lasse die Autos an mir vorbeirauschen. Richte meinen Blick auf die Fenster eines vierstöckigen Jugendstilhauses und warte.

Meine Einkaufsliste kommt mir in den Sinn.
Den Regen rieche ich.
Nichts geschieht.
Was tue ich hier?
Trotzdem bleibe ich. Halte die Leere aus.
Gedanken finden mich: Warum ist es so störend, wenn mein Tagesablauf durchkreuzt wird? Wenn ich nichts Sinnvolles tun kann? Wenn ein Loch sich auftut, ein leerer Moment?
Vielleicht würde sich ja die Sehnsucht Raum nehmen.
Mich ausbremsen. Eine Lücke finden, klein genug für ein paar Himmelsträume. Und die Vernunft wischte sie nicht weg. Und plötzlich, während ich da in der Kälte stehe und noch lange keine elf Lichter brennen, weiß ich, dass ich auf ganz Anderes Größeres warte.

Es tut gut,
Menschen zu finden,
die mit einem durch dick und dünn gehen
und die treu bleiben auch in dunklen Zeiten,
Menschen zu kennen,
die man braucht
und die einen brauchen,
Menschen zu haben,
die man liebt
und die einen lieb haben.
All das lässt ahnen,
was du, Gott,
schenken willst,
in Vollendung.

>Bruno Griemens<

Auch ungelebtes Leben
geht zu Ende
zwar vielleicht langsamer
wie eine Batterie in einer Taschenlampe
die keiner benutzt.
Aber das hilft nicht viel:
Wenn man (sagen wir einmal) diese Taschenlampe
nach so- und so vielen Jahren anknipsen will
kommt kein Atemzug Licht mehr heraus
und wenn du sie aufmachst
findest du nur deine Knochen
und falls du Pech hast
auch diese
schon ganz zerfressen

Da hättest du
genau so gut
leuchten können!

>Erich Fried<

Wir lieben das Leben, wo wir nur
können,
Wir tanzen zwischen zwei Märtyrern,
zwischen ihnen pflanzen wir
für die Veilchen Palmen oder errichten
ein Minarett.

Wir lieben das Leben, wo wir nur können,
Und stehlen dem Seidenwurm einen
Faden, um einen Himmel
aufzuspannen und die Reise einzuzäunen.

Wir öffnen das Gartentor, damit der
Jasmin als schöner Tag auf die Straßen
hinausgeht.

Wir lieben das Leben, wo wir nur können.
Wo immer wir uns niederlassen, säen wir
schnellwüchsige Pflanzen,
wo wir uns niederlassen, ernten wir
einen Toten.

Wir blasen auf der Flöte die Farbe der
fernen Ferne, malen auf den
Staub des Weges ein Wiehern
Und schreiben unseren Namen Stein für
Stein – o Blitz, erhelle die
Nacht für uns, erhell sie ein wenig.
Wir lieben das Leben, wo wir nur können.

Über die Erde
sollst du barfuß gehen.
Zieh die Schuhe aus,
Schuhe machen blind.
Du kannst doch den Weg
mit deinen Zehen sehen.
Ach das Wasser
und den Wind.

Sollst mit deinen Sohlen
die Steine berühren,
mit ganz nackter Haut.
Dann wirst du bald spüren,
dass dir die Erde vertraut.

Spür das nasse Gras
unter deinen Füßen
und den trockenen Staub.
Lass dir vom Moos
die Sohlen streicheln und küssen
und fühl
das Knistern im Laub.

Steig hinein,
steig hinein in den Bach
und lauf aufwärts
dem Wasser entgegen.
Halt dein Gesicht
unter den Wasserfall.
Und dann sollst du dich
in die Sonne legen.

Leg deine Wange an die Erde,
riech ihren Duft und spür,
wie aufsteigt aus ihr
eine ganz große Ruh`.
Und dann ist die Erde
ganz nah bei dir,
und du weisst:
Du bist ein Teil von Allem
und gehörst dazu.

>Martin Auer<

SS 2008 Stegreifaufgabe an der Hochschule Bochum

„Schnack and Snack“

„Genießen“

„Ich bin bedient…“

Gute Nachricht. Habe den Stegreifschein bekommen